Douceurs d'Absynthe

Au même  instant dans  un poste de police :

-REPOND OU JE TE FRACASSE LA TRONCHE A COUPS D’ANNUAIRE PETIT CON!

-Va te faire  voir connard, j’ai rien à dire, j’ai rien fait !

-RIEN FAIT ?!!

Le  policier attrape l’annuaire posé  sur  la  table qui semble  l’attendre et  l’aplatit d’un coup sec  sur le sommet  du crâne d’un jeune homme  assis  sur  une  chaise, le  nez en sang par  les coups précédents.

-REPOND !

-…

Enragé, l’homme de loi le  contourne  et  lui flanque  un grand  coup de  poing  dans  les  côtes.

Le grand  blond  se plie  en deux  sous  la  douleur mais  ne desserre pas les  dents.

Le  policier lui colle  encore  quelques  coups  dans  le  ventre  et  la  mâchoire puis se redresse, passe  ses  mains  sous  ses  bretelles, sort de  la  salle  d’interrogatoire en soupirant et va  rejoindre  un homme  au visage  plus  qu’anguleux à gants de  cuir.

Ce  dernier lève vers  lui ses  yeux bleus  presque  translucides et  sourit dévoilant une rangée de  dents  parfaitement blanches, le  flic  n’a  pas  réussi.

C’est à lui à présent.

Depuis  le temps  qu’il n’a  pas  pu s’amuser  un peu…

Il pose  son magasine de parfaite ménagère dans lequel il a  repéré  un charmant napperon bleu ciel pour  sa  mère et se  lève promptement, glisse jusqu'à la porte derrière laquelle  l’attend  son jouet.

 Pourvu qu’il ne  parle  pas  trop vite pense-il en se retournant une  dernière  fois  vers  l’homme  aux  bretelles  pour  lui faire  un signe  de  la  main.

Dimanche 4 juin 2008, 9h34. Berlin est calme, les bosseurs sont déjà au bureau, le soleil est déjà haut  dans le  ciel, les  clochards ont déjà le  goulot  à la  bouche et Tom s’est déjà fait  tabasser par tous les flics du commissariat.

Depuis  deux  heures  du matin il est là, depuis  deux heures  du matin on le  frappe pour  savoir  ou se fait la  transaction d’armes.

Transaction tu parles, deux  malheureux pistolets rachitiques absolument ridicules que  même  une femme  refuserait de  porter.

Mais  par habitude  il ne dira  rien. Les  affaires  sont  les  affaires. Un flic  ne  doit rien savoir.

Tous l’ont frappé et  aucun ne  l’a  fait  avouer  quoi que  ce  soit. Mais celui là… Celui là lui fait  peur.